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(no subject)
rosas
innersmile
O tropel surdo dos tacões e dos saltos dos sapatos a bater no alcatrão. É um cortejo insano que desfila pela avenida, no dia mais frio do ano e no lugar mais frio de todos, uma cidade deitada à sombra. Não faz sentido, nós a desfilar assim, em silêncio, vestidos de escuro, entre o olhar curioso dos transeuntes e a impaciência conformada dos automobilistas. A dor, a dor dos poucos que não percebem, a dor dos atónitos e dos desesperados, a dor daqueles que não a sabem decifrar, afinal não desfila pela avenida. Está nos quintais, no brilho da geada que derrete nas ervas, no canto inaudível dos minúsculos pássaros pardos, no nevoeiro que se prende como o fumo das fogueiras às águas imóveis da barragem.

"E a vida, senhor doutor?" A vida é lixada, mas tirando isso tudo bem.