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o meu herói
rosas
innersmile
De todas as imagens de horror que nos chegaram dos tenebrosos acontecimentos na escola de Beslan, a que mais me chocou foi uma das registadas dentro do ginásio pelos próprios terroristas: a imagem de um miúdo de camisa branca, sentado no chão, as mãos levantadas atrás da cabeça em inconfundível sinal de rendição. Mais ou menos à altura da cabeça do miúdo, uma pesada bota militar pisa, ameaçadora, um detonador. Quando a câmara se demora no miúdo, podemos ver-lhe no rosto assustado toda a capacidade de medo que um ser humano é capaz de suportar. Mas há um momento em que ele olha de frente para a câmara e à máscara de medo do rosto sobrepõe-se o olhar curioso de uma criança de 9 ou 10 anos. Ali, naquela situação que eu sou completamente incapaz de imaginar, por ficar muito para além do que a minha imaginação consegue representar em termos de limite do horror, aquele miúdo foi, durante brevíssimos segundos, não um refém, não uma vítima da mais cruel barbárie, mas apenas uma criança.
A bota pisando o detonador, as bombas presas ao cesto de basquete mesmo por cima do miúdo e do seu algoz, a carnificina que pelos vistos teve o seu epicentro no ginásio, tudo isso me dizia que aquele miúdo tinha morrido. É impossível sentirmos luto por 50 ou 500 ou 1500 pessoas, por isso decidi que aquele miúdo da camisa branca e do olhar curioso era o meu familiar morto em Beslan.
Hoje, no telejornal, descobri que o meu familiar, que acho que se chama Georgy, afinal não morreu. Ele contou, segurando na mão uma fotografia da imagem que me tinha chocado tanto, a sua aventura, que quando começou a confusão desatou a correr, apesar de ter sido ferido por estilhaços de uma das bombas, e conseguiu escapar. Agora, parece que até vai para Moscovo receber tratamento, apesar de na televisão ele parecer estar razoavelmente bem. Fiquei naturalmente muito feliz por afinal o meu familiar na Ossétia do Norte não ter morrido. E muito orgulhoso por ele ter sido um dos heróis de Beslan.